Silêncio...

...

...

... ...

... grito surdo

(pra dentro)

que ressoa

bem fundo

(urgente)

e acorda

a gente.

V de anarquia

"A anarquia deve abraçar o estrondo das bombas e canhões.../...Todavia, deve amar ainda mais a doce música." (V)

É impressionante a força da arte. Arrebenta as portas da nossa mente, aos chutes, e invade bruscamente, deixando uma completa desordem de sensações e sentidos. Esse foi o único jeito que consegui iniciar um texto para falar de V de vingança, do genial Alan Moore e seus parceiros David Lloyd, Steve Whitaker e Siobhan Dodds.

Escrita na década de oitenta, a narrativa é violenta, anarquista e reflexiva. É um grito anárquico e silencioso que, ao fim, deixa em cacos um sistema fascista e opressor construído à medida que suprime liberdades coletivas e, principalmente, individuais de uma sociedade apática e anestesiada por dois poderosos flagelos: ilusão e medo.

V, alcunha do protagonista, transita silenciosamente pelas entranhas do Partido, corroendo e destruindo-o aos poucos. Sua face é ocultada por uma máscara, deixando subentender que qualquer um pode ser V. Qualquer um pode levantar-se contra a injustiça e lutar para destruí-la. Seja homem ou mulher, branco, negro, pobre, rico, minorias...

Ou ainda, e mais simbolicamente, o indivíduo ou o coletivo, TODOS podem e devem rebelar-se contra qualquer poder tirânico. Basta abrir os olhos e perceber-se  vítima, preso aos grilhões e correntes dessa grande gaiola que é a vida. Essa talvez seja a mensagem de V de vingança.

V é anarquia. É a possibilidade de nós mesmos regermos nossos futuros. E é isso que Evey aprende com o enigmático mascarado. Quando ela passa a compreender isso, é interessante notar que seu nome passa a ser grafado EVE até o final da trama. Ou seja, tudo é V, e enfim a personagem amadurece e acorda para uma nova realidade: a de transformar seu mundo.

É ela agora que personifica a ideia que é V - daí a sua imortalidade, pois as ideias, quando concebidas, não morrem mais.

Em V de vingança,  a ausência do recurso onomatopeia a torna ainda mais silenciosa. Silenciosa, mas não muda! E é o silêncio imposto por fascistas que ora ou outra estoura em rugido e violência no corpo da massa, que o destrói completa e furiosamente no afã de liberdade.

Instante

Pixado, 

no muro, 

a cinzenta verdade:

"Somos instantes".

O poeta urbano, 

calejado do dia a dia,

suspira profundamente 

e desabafa:

"somos instantes".

Instante fugaz de felicidade,

de certezas

de esperança

diante da vida.

Segundos de uma eternidade universal

pertencente apenas aos astros 

e ao brilho prateado das estrelas.

Indivíduos transitórios,

passageiros efêmeros

que arranham 

desesperados

a existência débil 

que se insinua

sarcástica 

a toda a gente.

Relâmpago de vida,

de amor,

que cai sabe-se lá onde

e faz-se escuridão

para sempre.

                       (11-07-2012)